lunes, 18 de junio de 2018
Teresa Avila.
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Cacique Sitón 2018
Insomnio
Mientras
la injusticia ronde
Mordiendo
la faz de la tierra
Mientras
la impunidad habite
Feroz,
salvaje como fiera,
Mientras
la villa crezca
Y la
miseria toque
Cada
día en una nueva puerta,
No
podré dormir en paz,
Sufriré
de insomnio en la conciencia…
Mientras
que cada noche a un niño
El
hambre aguijonea,
Mientras
en un hospital
Un ser
en soledad se muera,
Mientras
que en un hogar de ancianos
reine
el olvido y la tristeza,
no
podré conciliar el sueño,
no
podré calmar esta dolencia.
Mientras
los poderosos se disputen
en su
horroroso banquete nuestras vidas,
Mientras
existan las heridas
Y no se
pueda hallar a quien las cure,
No
podré dormir en paz mientras perdure.
En ésta
instancia en que el mundo
Está
al revés, ya desquiciado,
No
recupere sus valores olvidados
Perdidos
en la tormenta del oprobio,
No
podré dormir, sufrirán mis ojos
Este
tremendo y doloroso insomnio.
No he
perdido del todo la esperanza
Y a
pesar de que el mundo sigue
Girando
en su órbita agitada
Todavía
me siento esperanzada
Mientras
una mano se tienda
Y
alguien acaricie alguna llaga,
Mientras
un corazón se apriete
Reflejado
en un niño y su mirada,
Tendré
seguramente alguna chance
De
poder al fin hallar la calma,
Podré
así tener certeza
De que
el insomnio pierda la batalla.
estan...
Están
los que usan siempre la misma ropa,
los que
llevan amuletos,
los que
hacen promesas,
Los que
imploran mirando al cielo,
los que
creen en supersticiones...
Pero
también están los que siguen
corriendo
cuando les tiemblan las piernas,
los que
siguen jugando cuando se les acaba el aire,
los que
siguen luchando cuando todo parece perdido,
Como si
cada vez fuera la última vez,
convencidos
de que la vida misma es un desafío.
Sufren
pero no se quejan, porque saben que el dolor pasa,
el
sudor se seca, el cansancio termina.
Pero
hay algo que nunca desaparecerá:
"La
satisfacción de haberlo logrado"
En sus
cuerpos hay la misma cantidad de músculos,
y en
nuestras venas corre la misma sangre.
Lo que
nos hace diferentes es nuestro Espíritu,
Nuestra
determinación por llegar a la cima,
Una
cima a la que no se llega superando a los demás,
sino
superándose a Uno Mismo.
Poeta.
Presidente AMA (Amèrica Madre) - Filial Rìo III.
Rìo III (Còrdoba) Argentina
Leyendas
 |
El gobernador de varias tribus era un feroz cazador que no
apreciaba a los animales, no respetaba las crías ni a las hembras preñadas, y
por su culpa la zona se iba despoblando, quedando empobrecida la fauna del
lugar.
Una mañana fue a cazar y se encontró por los caminos a Llastay,
dios protector de las Aves. Este estaba muy enfadado por el afán desmesurado
del gobernador de asesinar sin control ni piedad a sus criaturas y, sobre todo,
por la falta de respeto hacia lo que la Madre Tierra proporciona para beneficio
de todos los mortales. El dios le avisó de un gran castigo si mantenía su
actitud destructora.
El cazador se asustó con dicha amenaza pero al poco tiempo
reincidió. Así, la Madre Tierra se transformó en persona y le habló para
decirle que si seguía matando le castigaría con la escasez, tanto de alimentos
para comer, como de pieles para protegerse de los rigores invernales. Cuando
desapareció la Madre Tierra, un fuerte huracán llamado Huampi se levantó en
todos los dominios que no respetó el malvado cazador. Desde entonces sopla el
viento por los valles andinos y una voz humana recuerda el castigo al cazador
cruel pidiendo compasión con los animales y respeto a las leyes de la caza.
Leyenda
guaraní
Julio Cortàzar
 |
Instrucciones para
dar Cuerda al Reloj
Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el
reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela
suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las
barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y
de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el
perfume del pan. ¿Qué más quiere, qué más quiere? Atelo pronto a su muñeca,
déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras,
cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj,
gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si
no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.
Conservación de
los recuerdos
Los
famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente
forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a
cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con
un cartelito que dice: "Excursión a Quilmes", o: "Frank
Sinatra".
Los
cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos
sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando
pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a
lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso
que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en las de
los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan
siempres de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a
ver si las etiquetas están todas en su sitio.
La tristeza del
cronopio
A la salida del Luna Park un cronopio advierte que su reloj
atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj.
Tristeza del cronopio frente a una multitud de famas que remonta
Corrientes a las once y veinte y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y
cuarto.
Meditación del cronopio: "Es tarde, pero menos tarde para
mi que para los famas, para los famas es cinco minutos más tarde, llegarán a
sus casas más tarde, se acostarán más tarde.
Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y menos
acostarme, yo soy un cronopio desdichado y húmedo".
Mientras toma café en el Richmond de Florida, moja el cronopio
una tostada con sus lágrimas naturales.
Ixelles, Bélgica, 26 de agosto de 1914-París, 12 de febrero de 1984
fue un escritor, traductor e intelectual argentino. Optó por la
nacionalidad francesa en 1981, en protesta contra el régimen militar argentino.
Es considerado uno de los autores más innovadores y originales de su
tiempo, maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en
general, y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de
hacer literatura en el mundo hispano, rompiendo los moldes clásicos mediante
narraciones que escapan de la linealidad temporal. Debido a que los contenidos
de su obra transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico, suele ser
puesto en relación con el realismo mágico e incluso con el surrealismo.3
Vivió tanto la infancia como la adolescencia e incipiente madurez en
Argentina y, desde la década de 1950, en Europa. Residió en Italia, España,
Suiza y Francia, país donde se estableció en 1951 y en el que ambientó algunas
de sus obras.
Además de escritor, fue también un reconocido traductor, oficio que
desempeñó, entre otros, para la Unesco.
Publicò:
Rayuela, Casa tomada, Bestiario, Todos los fuegos el fuego Final del juego,
Octaedro, Libro de Manuel, Papeles Lucìa Gris
 |
I
Algunas constelaciones me recuerdan a mi
padre,
el cielo siempre es su firma de barcos y
velas en el mar que nunca cae.
Pero él era de tierra sin puertos,
y las noches de verano nacen del sol
quebrando la siesta,
surgen como pequeñas luciérnagas en el campo.
Son ayer,
los días de todo lo lejano,
un molde de juegos en las manos,
el barro amasando el corazón.
Y la ternura
fue venda y abrazo,
miedo a la estrella que brinda los deseos.
II
Un cielo bicolor que habla de futuros,
lo beben tus ojos,
y el agua nada tiene de mi cuerpo,
ni se parece a la que nos tocaba en la
lluvia, pero avanzaba tan despacio,
completa de noches,
masticando las nubes por la sequía de mañana,
aguarda lo que nunca llega y siempre pasa. En
la tarde
el río serpentea tu boca,
como el cauce de otras risas.
Poeta, docente
Publicò:
Atàvico (poemas), junto a su mamà, la poeta y escritora Susana Lobo Mayorga y
Juan Carlos Aviñò.
Sus
trabajos integran antologías en nuestro país y Mèxico.
Rìo
Ceballos (Còrdoba). Argentina.
Libros
 |
Denario
y otros poemas (poesìa), de Marcelina Pèrez De Haro. San Miguel de Tucumàn
(Tucumàn) . Argentina
42
pàginas. 21 x 14 cm. ISBN 978-987-3844-47-8.
Pròlogo:
Libertad Pèrez de Haro
Comentario
de contratapa: prof.Alejandra Burzac Saenz..
Ed.
Trascendernoa. . San Miguel de Tucumàn (Tucumàn). Argentina.
2017.
Anuncio
Un
poema …
Me
ronda un poema …
Quiero
escribir un poema
Un
poema de esos, qué …
de
esos me gustan y suenan
de
esos que gustan, que suenan y llevan…
al
cobijarte en el “Decimo” Círculo del Dante como
diadema.
Como
diadema de algo incierto en la arena.
En
la arena de una tarde, una mañana serena.
Una
mañana serena, porque en la noche uno lo
recuerda
uno
recuerda lo vivido y lo que queda.
Lo
que queda por vivir en esta hoguera,
hoguera
de Gracia, de Gloria, de pasión y espera.
De
espera, de tenerte que sentir lo que
quisiera.
Lo
que quisiera ahora y en la postrera
en
la postrera manifestación de mi ser y mi ceguera.
Mi
ceguera de no ver lo que fuera,
será
y lo que es, y lo que es…
El
Misterio del Ser.
pàg. 11
El
ser que me sustenta
En
lo universal y cósmico
está
el interrogante mío.
Inerte
, inquieta, esbelta, oteante
taciturna
mi alma deambula,
el
mundo es mío,
el
Cósmico espacio que me cobija
y
me sostiene como en un hilo.
Nada
me rodea, mi esencia
permanece,
ya aquí y allá
y
en la mente de Dios me configura.
Soy
una criatura
más
de tantas, pero soy
yo
misma.
pág. 13
Geometría
infinita
He
estado parada
en
la “cintura cósmica”.
He
juntado migajas
de
tu tiempo que …
No
es mi tiempo
ni
el tiempo de tantos.
He
visto volver a las gaviotas.
He
conocido la libertad.
He
aprendido a valorar
lo
que me pertenece.
Y
he contemplado
un
ciclo concéntrico
que
nos contenía.
Y
allì estabas.
Te
vì llorar,
reir,
danzar
con la plenitud
de
un semi - Dios.
Eras
la razón el todo
y
la nada.
pàg. 27
Marcelina
Pèrez de Haro.
Naciò
en el Departamento de Anta (Salta), reside en San Miguel de Tucumàn (Tucumàn)
Argentina. Poeta, escritora, Licenciada en Letras
Publicò:
Curuzù, la trascendencia de un elegido
Osvaldo Pettinicchio.
 |
El día
Despertó
en aquel Domingo transgresor
de
Luna y nube
y
pensó que aún no había nacido.
Se
calzó sus lentes pequeños,
antiguos
como su origen y
camino
desnudo.
Desnudo
de la cantata cotidiana
que
te pone la existencia.
Luego la nieve,
donde
los pájaros no abundan.
Donde
solo algún cuervo demorado
por
su presa, lo mira,
desgarrando
epílogos de vida .
Sus
pies hierven de frio,
enmudecidos
de movimiento alguno.
Allí,
confirmó que aun no había nacido.
Las
paredes de hielo de
una
cumbre eterna,
de
un blanco casi monosílabo,
manoseado
de grises
y
marrones de montaña
conmovieron
sus ojos
fruto
rojo oscuro y
brotaron
sus lágrimas de miel
sobre
la tierra.
Las
manos acariciaron por fin
sentencias
de luz y cielo,
sobre
un pentagrama con notas
de
sonidos de árboles y ventiscas,
de
alambrados brillantes
como
cuerdas de guitarra.
Nace
el Día…
Conversaciones
(dedicado
a Juan Gelman – Escritor Argentino.)
No
te mereces que mencione
una
sola palabra,
que
adjetive la noche con estrellas
que
alguna vez no pudiste ver
cuando
un techo
orinado
de angustia era
tu
único cielo.
Cuando
la única carrera de la noche
era
mirar donde pisabas,
donde
el cielo no quiso ser testigo.
Un
cielo invertido en manchas
ya
secas de sangre
de
alguna muerte antigua.
Del
sudor injusto de la pena
y
la distancia. Del ruido ensordecedor del
alma. Todo junto.
Me
hago a un costado y
veo
la realidad
acompañada
de vigilias.
Con
voces extrañas, hasta confusas.
Calles
grises.
Mi
lengua, entabliya palabras
que
no quieren significar
para
dejar que tu corazón
vierta
su poción de encierro.
Ojos
llenos de mares que
siempre
han separado.
¡Y
no me hables de distancias,
ni
de ausencias!.
Manos,
que, desde tu lugar
siguen
buscando los despojos
de
libertad que va quedando
para
llevarla a la victoria.
Caminé
por
cada uno de tus versos.
Y
digo versos porque
me
detuve en el detalle.
Me
escondí en tus exilios. De Roma,
de
París. En realidad, buscando el mío,
que
quedó cifrado
en
aquel “aquí mismo”.
En
la inmovilidad del momento,
en
la oscuridad que trasuntó los días.
¡Solo
te encontré a vos!. Y
fue
necesario para sacar,
después
de mucho tiempo,
por
ejemplo,
aquellos
“idus de Abril del ´77”
en
que se me negó la luz y la ley,
hasta
el mismo encuentro
con
la muerte. Que quiso
que
aún permaneciera.
Este
silencio que se lleva las palabras,
este
monologo de dos, porque
es
como si te escuchara,
trepa
al viento de ese, tu idioma,
que
a veces intento entender
y
que casi siempre
debo
aprehender.
Para
buscarte, me clave
en
tu mirada llena de caminos,
de
atajos de aquí, de allá…
Poeta, escritor,
Vive
en San Vicente (Buenos Aires). Argentina.
Publicò:
La Vida, como la voy viviendo... (poemas); Así…como un alma buscando Ser”
(poesía y narrativa).
Ciro Pertusi
 |
Indios
Kilme
Llegaron
pensando en apoderarse
del
valle calchaquí
y
pasaron más de un siglo
en
medio de una guerra sin fin.
lndios
Kilme resistieron
130
años con valor,
los
guardianes de la tierra
contra
el colonizador.
Desterrados
de su dios,
su
creencia natural,
los
fueron extinguiendo
con
torturas y maldad.
Obligados
a marchar
desde
el valle a la ciudad,
vencidos
de hambre y sed,
pero
en combate jamás.
Mujeres
con hijos
se
arrojaron al vacío sin duda
para
no ser sometidas
y su
raza pura preservar.
Indios
Kilme infinitos
cada
noche vuelven a brillar,
reencarnados
en estrellas,
desde
el cielo nos verán.
Desterrados
de su dios,
su
creencia natural,
los
fueron extinguiendo
con
torturas y maldad.
(del
CD: Jauria - 2010)
Intèrprete:
Jaurìa
Horacio Demiàn Pertusi más conocido como Ciro Pertusi, nació en Bahìa
Blanca (Bs As) Argentina. Es un músico, compositor, poeta y líder de la banda
de punk rock Jauría1 Es conocido por haber sido líder y voz de Attaque 77
desde 1987 hasta su alejamiento a fines de 2008.2 Desde 2010 forma parte de
Jauría.
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