Nº88 - Primavera 2019

Domingo Acevedo

Guerreros invencibles del Aconcagua.

Esta noche

solitarios guerreros danzan en los pergaminos del tiempo

alrededor de una luna de plata

parecen mariposas danzando en el viento

tratando de alcanzar un sueño

una luz perdida en los lejanos suburbios de la alborada

fantasmas que recorren los Andes

atravesando senderos amazónicos

buscando entre los residuos de la historia

los restos incinerados de la utopía

encendiendo hogueras apagadas por el llanto

para que nuevamente iluminen de esperanza

las aldeas remotas de los Mapuches

hechos de amor y ternura

de un sentimiento tan profundo

que los ata por siempre a la tierra

por la viven y mueren

guerreros invencibles del Aconcagua

hechos de barro y agua

habitantes de más allá del río Maule

araucanos bravíos

eternizándose en el tiempo

raza que emigra desde el dolor y el sacrificio a la gloria

hoy por un sendero de sangre que viene del pasado

un centauro herido se aleja a morir en mi voz

América II

América

razas mezcladas

en la sangre y en el llanto

Quena dulce y triste

danza ancestral

ritmo frenético

de tamboras milenarias

bailes

esperanzas

alegría

oxidadas cadenas de siglos

arrastran un pasado

de llanto y  luto

América

indígena

negra

mulata

caribeña

latina

austral

insular

continental

América

violada

ensangrentada

subversiva

levantada

presentida

pero jamás sometida

osada

digna

valerosa

tierna

solidaria

amorosa

América

Una y otra vez América

mil veces América

en la sangre y en la flor

América

en la vida y en la esperanza

América

siempre América

Nació en Santo Domingo, en la Rep. Dominicana. Poeta y activista social

Publicò:  Espejismo de luna llena;  Ciudad de papel;  América; actualmente trabajo en su próximo libro, Antología del Asombro.

Violeta Bòncheva

Sentir el océano

Me acerqué a él

hasta sentirlo –

se hallaba adormilado y humedecido,

hundido en sí mismo.

No me esperaba,

pero extendió sus brazos

hacia mí.

Prestó oídos a mi silencio

y pudo comprenderlo

todo...

Aquì la arena arde

Aquí la arena arde también de noche.

Muchachas de rodillas empapadas tejen

la melodía del infinito.

Un sombrero rueda hasta el agua,

dos gotas de aguardiente

se sumergen con deleite y diluyen

el contorno de los cuerpos.

 Como el mar agitado

Cierta vez un poeta dijo

que llevábamos el mar

en nuestros corazones,

que no importa dónde estuviéramos

si sentimos sus olas

y sus transparentes canciones.

Y tú, como un mar infinito,

derramas tus aguas tiernas

por mis pensamientos nocturnos,

y yo dibujo sobre la hoja blanca

unos ojos fijos.

sintiéndote como el mar

agitado

y muy profundo...

Naciό la ciudad de Stara Zagora (Bulgaria). Poeta.

Publicò: Húmedo esbozo,¨Espejo¨;Un instante equivocado; No tendrá adios; En el ombligo de la luna¨, bilingue,  y los libros en prosa: ¨Historia del padecimiento; El sombrerote¨, bilingue y ¨Lilium; Gotitas de Escobedo.

Leyendas Argentinas

La leyenda del Quirquincho

La leyenda del Quirquincho es una clara enseñanza de la importancia del trabajo, de ser responsable con nuestros gastos y de no dejarse llevar por el estilo de vida de otras personas. 

Es una leyenda quechua de la puna jujeña.

Cuenta la historia que Puca era alguien muy hábil tejiendo abrigos para la gente del lugar. El desarrollaba “abascas” para los pueblerinos, y  “yacollas” que son tejidos mas finos, con abundantes colores y un perfecto hilado.

Su habilidad fue de renombre, comenzó a recibir pedidos de los incas mas poderosos, y poco a poco su pequeña choza estaba repleta de cueros y telas. El trabajo le abundaba y comenzó a recibir grandes ganancias en oro, plata y piedras preciosas. Entonces fue allí que comenzó a pensar para sí “Pronto seré rico, podré hacer lo que me plazca y divertirme como los demás, pasearé, cazaré cuanto quiera y compraré todo lo que me guste.”

Poco a poco el agotamiento de tanto trabajo hizo que Puca abandone su trabajo y comenzó a dar rienda suelta a sus deseos, los cuales le reportaban alegría solo por un momento. Comenzó a juntarse con otros habitantes del pueblo solo a embriagarse y gastando su oro en cosas sin valor e inútiles.

Así fue dejando de recibir pedidos de trabajo por parte de los príncipes ya que él no cumplía con su labor.

Cuando llegó el invierno, se dio cuenta que era necesario tener un buen abrigo y comenzó a preparar todo para tejerse un yacolla. Pero había perdido su habilidad. Las manos le temblaban mientras preparaba las tintas para teñir la lana y luego de varias horas solo consiguió un tejido de muy mala calidad, lleno de nudos y pelotones de lana mal escardada. 

“No importa, lo usaré así. Mañana trataré de tejer otro”, se dijo, y se envolvió completamente con el poncho.

 Pero al despertar encontró que el yacolla se había adherido completamente a su cuerpo de forma tal que ahora tenía una coraza encima. Peor aún fue el observar sus piernas y brazos que ahora eran cuatro patas cortas terminadas en afiladas uñas.

Desde allí el quirquincho es quirquincho y ronda por los campos, huyendo de los peligros, y escondiéndose en su caparazón.

 

Fuente: http://razafolklorica.com y  Portal de Salta

Haidè Daiban

Bosquejos a làpiz

      Sonrisa marfilina,

¿de quién? ¿por qué?

Sobre el estiércol, los pasos,

los niños, sus pies descalzos.

Pordioseros

    en las bóvedas del puente,

    bajo el puente,

                 ocultos.

 Habían sido bosquejos

    para inaugurarse hombres.

Bosquejos a lápiz son,

   escándalo de vida.

   Borrón.

                                                

 De espaldas                        

                          Partiendo de Ingres

               Desnudo y de espaldas

               De espaldas al mundo.

   Puesta la mirada

   En la lejana unión

         Del cielo con la tierra.

   En el misterioso

   Infinito devenir

         Que se perfila como un horizonte.

  Allá lejos,

  Donde no estás tú,

          No están los otros

  Solo el intangible derrotero

          De las horas,

          Las que vendrán.

  Dejo escurrir el tiempo

  Mientas el mundo se desmorona,

          Siempre a mis espaldas.

                

 Extraña pareja

Tú, mi amigo,

Tú y yo

entre la oscura multitud

        sin que nos vean.

Solos,

       en este blanco escalón

para que todos rechacen

       mi negrura.

Tú, mi amigo,

tan blanco y espumoso,

¡Ladra mi nombre! 

Ayúdame

a extender mi mano

tan blanca del revés,

para que algún dios

nos regale una moneda.

Naciò en Buenos Aires. Poeta, letrista, escritora.

Publicò: Plegarias del siglo XX ( poesìa):Los indicio (poesía);Con el tiempo a cuestas (poesía);El rabdomante y otros cuentos (narrativa); Historia de muchos (narrativa); Cuentos con sabores (narrativa).

Hamlet Lima Quintana

Mujer del barro

 

Todo sucedió en un pueblo de alfareros. Uno de esos pueblos que todavía sobreviven cuestionando al hombre cotidiano, a lo largo y a lo ancho de la cordillera andina.

Todos sus habitantes trabajaban el barro como si fueran pequeños dioses dando vida a las cosas. Porque el barro está ligado al hombre desde su origen, se reconozca o no su paternidad.

En este pueblo del que hablo, vivía una mujer que fabricaba los mejores cacharros, las mejores y mas cantarinas vasijas, una suerte de pájaros sonoros que parecían encerrar luz.

Como sucede en todas partes desde que el mundo es mundo y sinó que va a ser, otra alfarera envidiaba los cacharros que fabricaba la mujer del milagro.

Entonces resolvió adoptar una actitud acorde a sus sentimientos: se convirtió en espía, para saber si existía algún secreto, alguna forma especial en la obra de la mujer del barro.

Pacientemente, durante horas y horas, las mismas y pacientes horas que emplean los espías y delatores, vigiló el taller de su rival.

Nada: no pudo descubrir nada.

Porque el barro era el mismo y la mujer lo amasaba cantando, la mezcla era la misma y la mujer la trabajaba cantando; el cocido era el mismo y la mujer encendía la leña cantando.

Nada, ni los colores que semejaban sangre y oro y que la mujer pintaba cantando, tenía la mas mínima diferencia.

Desesperada, la otra alfarera envidiosa robó un cántaro de la mujer y lo llevó a su casa para descubrir el secreto.

Una vez sola, encerrada como se encierran los que carecen del sentido del homenaje a la vida, del diálogo, de semejanza y del humor, rompió la vasija de un solo golpe.

El hombre, en definitiva, no es tanto misterio.

Lo que sucede es que a veces no alcanza a comprender las cosas y se altera su forma de vivir. Un pensamiento es más fuerte que la historia, porque es capaz, precisamente, de torcer el curso. Y todo porque entonces, del interior de la vasija, de cada pedazo roto, salió el canto de la mujer que trabajaba cantando. Y ya sabemos, el amor a lo que se hace produce lo mejor de la vida. Eso lo conoce hasta mi tía vieja. Ella dice que cuando Dios hizo al hombre, seguramente aprendió a cantar.

Fue un poeta argentino, autor de más de cuatrocientas canciones entre ellas la popular "Zamba para no morir".​

Naciò el 15 de septiembre de 1923, Morón (Argentina); falleciò el 21 de febrero de 2002, Buenos Aires, (Argentina)

Publicò: entre otros, los siguientes libros:  Mundo en el rostro (1954); El Octavo pájaro (1961); Cuentos para no morir (1972);Documento de Identi­dad (1976);Informe de pájaros (1976);En distintas formas (1981);Antolobiografía (2002); Los ángeles de la tierra (2003, edición póstuma)